Ryuken

Comme seuls les users ayant un e-mail non valide sont concernés, ce que tu proposes est pas très intéressant

On ne sait jamais trop quoi dire dans ces moments-là. Je ne connaissais pas Borguth, mais je me doute que cela doit être extrèmement difficile pour sa famille et je me dis que la mort est une sacrée salope d'emporter des gens aussi jeunes... Toutes mes condoléances à ceux qui l'aimaient et l'ont perdu

Tu veux dire au Catholicisme, parce que les Anglicans sont Chrétiens que je sache. Les gens font souvent l'amalgame Catholicisme / Christianisme Si, si, au christianisme. Lewis était athée (suite au décès de sa mère si mes souvenirs sont bons) et il s'est progressivement tourné à nouveau vers la religion chrétienne, notemment par le biais de ses lectures (MacDonald et Chersterton) et de ses amis (entre autres Tolkien). C'est effectivement suite à une nuit de discussion avec deux de ses amis (Tolkien et un autre gus) il se convertit au christianisme (au sens large du terme). Je crois que Lewis est resté anglican alors que Tolkien était catholique, mais c'est plus une "spécialisation" (façon de parler). De manière générale, Tolkien n'a pas fait passer Lewis de l'anglicanisme au catholicisme, mais de l'athéisme à la foi chrétienne. L'amalgame est logique quand on parle du christianisme, dans le sens où les différences entre les "branches" sont assez peu nombreuses. Ce qui compte, c'est la foi de Lewis, pas l'église qu'il fréquentait.

C'était de l'humour, j'espère? "Lolesque", ce mot chante à mes oreilles Evitons ce genre d'adjectifs... GW n'a pas exterminé des millions de types en Sibérie et ne t'oblige pas à adhérer à ce qu'ils font. Sinon je trouve que le sujet dévie certainement et laisse libre cours à la bile sur "Bien fait, trop cher, trop de snots, WD pourri, vous l'avez mérité". Or, je ne pense pas que ce soit lié à ça mais plus à des facteurs économiques, notemment l'implantation ratée aux USA qui a du leur faire assez mal financièrement parlant.

L'euro vaut plus que le dollar. Donc 35$, grosso modo ça doit revenir à 30€. Pas vraiment de changement, donc.

Ben justement, les vétérans sont plus vieux et ont donc souvent un budget plus important. Donc de plus grandes opportunités de participer aux GT et cie.

J'ai mélangé les deux dans mon post de manière assez confuse, effectivement. Cela dit, dans les deux cas, je dis la même chose que toi, à savoir que le GT est probablement à perte. La parenthèse sur Lenton était simplement une réponse à Jorgar Heise qui disait qu'y aller coutait cher et que donc l'évènement n'était pas à perte... Ceci dit, le GT anglais est à Lenton, non? Matières premières qui ne représentent que 3% du prix des figurines, d'après le message initial...

C'est bien connu que GW a des actions dans les chemins de fer anglais... Un peu de sérieux : le prix que tu dépenses pour aller à Lenton ne va pas dans les poches de GW. Les seuls sous qu'ils se font dans l'affaire, ce sont ceux du prix des billets et éventuellement, des produits achetés sur place par les joueurs (je ne sais même pas si ils ont mis un truc de ce genre?). Si ils disent qu'ils font ça à perte, ma foi c'est possible.

En résumé, c'est une métaphore. Ok. C'est juste que je n'aime pas ce qu'elle induit, à savoir que l'hyperreceptivité est propre à la femme.

Que les théories freudiennes soient contestées aujourd'hui (voir "Le livre noir de la psychanalyse" et les récents apports de la neuropsychologie qui semblent aller contre lui) ne changent rien au fait que les postulats de départs de ces théories (existence d'un inconscient "primal" ou ça et "social" ou sur-moi ; importance de l'enfance dans la vie future de l'individu, etc) sont difficilement contestables. Ayant éclairci ce point, penchons-nous sur l'étude de mister Haldas. Premier point, je trouve que l'idée d'une méthode pour écrire de la poésie est contestable. Un guide des erreurs à éviter, okay, mais la poésie n'est pas une science, on ne peut pas établir UNE méthode fiable. La notion d'espace/temps est nébuleuse, mais bon... ce qu'il dit, à savoir que la poésie transcende le temps et l'espace me semble assez juste (encore que... traduction et archaïsmes peuvent gâcher un beau poème) Le constat de départ me paraît juste aussi. "tre artiste, c'est échouer", disait Beckett. En revanche, je ne suis pas d'accord pour dire que le poème est donné au poète. C'est le poète qui crée, il faut arrêter de croire au poème écrit en transe mystique (ou alors on se drogue et c'est un autre problème ). D'accord avec ça, mais ça ne va pas aider des masses à versifier de le savoir. Gauchiste va Ah bon? Tout dépend de ce qu'on appelle l'intelligence. Ce ne sont pas nécessairement les êtres les plus intelligents qui ont le plus de mémoire. Elle n'est pas relation des capacités intellectuelles. Le coup de considérer l'homme comme un principe masculin plus un principe féminin, je trouve ça bancal. Un homme est tout aussi capable d'avoir une sensibilité à fleur de peau qu'une femme, les exemples ne manquent pas. L'inconscient est soumis à l'espace et au temps, donc c'est faux. Ben, il y a un essai de définition théorique de la poésie, mais je ne vois pas dans ce résumé de texte de conseils ou de technique pour écrire de bons poèmes.

Toujours aussi lourdingue, débile, petit et ridicule J'adore Ce texte est aussi bon que les précédents. J'aime beaucoup, c'est un humour très spontané et finalement assez léger qui me plaît bien. J'attend de voir la révolte des marins du Potemkine

Un confrère! Eh bien, ce n'est pas souvent qu'on a l'occasion de lire un texte drôle réussi Félicitations, donc. Tu as su trouver le juste équilibre formel entre "théatre" et "récit", les blagues sont bonnes, tombent bien, et on se marre bien. C'est l'essentiel Que dire? Ah, oui! La suite, la suite! On a la flemme d'écrire la nom complet des Annales du marteau-monde, hum? Viens, mon enfant... non, n'ai pas peur de ces fouets, c'est pour faire joli... Ryuken, conquis

C'est léger, mais sympathique comme récit. Il reste à améliorer la grammaire et l'orthographe, parce qu'il y a encore pas mal de fautes, mais dans l'ensemble c'est bien. Après, la belle écriture viendra avec le temps et l'expérience. C'est en forgeant qu'on devient forgeron, et tout ça. Mais jusqu'ici, je trouve que c'est un premier récit de très bonne qualité. Je n'ai pas le temps de plus pousser mon commentaire, car moi aussi je suis atteint du mal du siècle : le bac de français (gloups). Bonne continuation

Vous partez tous les deux? On perd deux de nos meilleurs éléments d'un coup, là, même si par manque de temps je n'ai pas lu vos plus récents textes.

Oui, j'appuie huruk-man; Zyrtchen, tu n'as pas compris son message. Quand au plaisir, il est fonction des joueurs plus que de l'armée. Globalement, les skavens sont l'armée la plus abusée de battle, et je me suis toujours marré, avec ou contre eux, même avec des listes ultra-bourrines. Si certains joueurs abusent, ce n'est pas tant dans le choix des troupes (le but du jeu est quand même de gagner) mais dans leur façon de jouer qui n'est pas fun. Enfin, on peut prendre une grosse branlée et s'amuser comme un petit fou, comme on peut massacrer son adversaire en se faisant royalement chier, c'est une question d'esprit des joueurs. Pareil pour les hauts elfes que pour les autres Ryuken

trop familier je trouve, et c'est un mot trop nouveau. Je préfère "Tu deviens fou" "Délire" est un mot qui vient du moyen-âge, voire des latins. Bon, c'est sûr qu'accolé à "mon frère" ça peut porter à confusion A part ça tu écris toujours aussi bien (j'ai pas suivi l'histoire donc je me contente de parcourir mais c'est du bon )

Et bien, un grand merci pour vos encouragements, ça me va droit au coeur Je féliciterais mon dealer de votre part En ce cas, mon objectif est atteint... You... dead

Final round QG de Games, un lundi matin. -Les royaumes ogres sont une sympathique contrée où cohabitent les calmes ogres aux voix mélodieuses et les gnoblars, petits gobelins gracieux. L'ogre, d'un naturel pacifique, est toutefois une terrifiante machine de guerre lorsqu'il se sent insulté. En effet, ses mandibules de 52.6 centimètres sont… La bande-annonce s'éteignit lorsque le boss appuya sur la télécommande. -Franchement, Gavin, vous avez l'intention de faire du fric avec CA ? -Euh, oui, boss, pourquoi ? -T'es viré. La porte de l'asile est ouverte à ceux qui penseraient comme lui. -Attendez, chef… -Oui, Gavin ? -Je pensais à cette série… vous savez, le feuilleton pseudo-drôle… -Ah, oui. Faites-moi voir ça, au niveau où on est, j'ai plus rien à perdre. Vous pensez que ça peut combler la dette ET le trou de la Sécu ? -Euh… -Et le scénariste ? Il est à régler ? -Non, il est en cure de désintoxication. -Ok. Envoyez la sauce. Si c'est encore plus nul que la ferme des célébrités, on a une chance. -Aucun doute là-dessus, boss. Pissauvent et Hal s'étaient jetés au cœur de l'armée elfe noire, précédée d'une cohorte de furies à moitié nues qui hurlaient. -C'est la gay pride ? demanda Hal. -On s'en tape. Tire, au lieu de poser des questions stupides. En effet, dix furies s'approchaient d'eux. Hal' Berenstein n'avait pas inventé la bombe atomique, même s'il s'en vantait parfois, mais zigouiller dix folles sans armure à la mitrailleuse lourde à moins de dix mètres, même un gobelin aveugle, sourd et muet en aurait été capable. Suffisait d'appuyer sur le bouton rouge. Neuf furies périrent dans des râles de plaisir, tandis que la dixième suintait le sang par dix plaies béantes. -"Ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort", cita-t-elle. -Ouais, bah ça fait mal quand même, répliqua Hal. Pissauvent, elle est à toi. -Vraiment ? demanda-t-il en débouclant sa ceinture. -On est sur un champ de bataille, t'as autre chose à foutre, non ? -Ah, oui… et il lui écrasa l'épée dans la cervelle. Ca marche plutôt bien, ces armes naines, dis? -Tu peux remercier Sa majesté. -Lady Di ??? -Non, Bourrin Ier… A la mention de son nom, Gavin apparut dans le ciel. -Et encore, tu oublies mes rangers ! -Ben tiens, sur un terrain en béton armé, ça va beaucoup servir… -Mon dieu, que ce type est con ! -Il bosse à Games. Nuance. -Au lieu de pléonasmer, viens m'aider à massacrer tout ça. Pendant ce temps, Stupid'Gobelin, tel Jean-Paul Sartre se battant contre l'inculture et la bêtise, affrontait des hordes de snots, à coups d'exclamations ravageuses. Avertissements (imbéciles !) et bans (ânes !) fusaient. Il ne resta bientôt plus que lord Vangelis pour s'opposer à lui. -Jeu vay teu tuay é jeu seray modeau a la plass du modeau ! -Mais bien sûr, dit le gobelin en lui écrasant sa masse dans la gueule, libérant un flot visqueux particulièrement ragoûtant. Sa cervelle était séparée en deux et ses yeux sortaient de ses orbites. Bon appétit à ceux qui viennent de manger. De leur côté, Eltharion, l'aveugle qui trichait, et Sam, voyant mieux mais ne trichant pas moins, affrontaient les skavens de Putriss. Sam ressemblait tellement à un rat (aspect et odeur) qu'il se glissa dans leurs rangs d'où il sortait seulement pour lâcher des bouhs ! ravageurs. "Mieux vaut un lâche vivant qu'un héros mort", disent les hommes-rats. En l'occurrence, les lâches crevaient de peur sur le coup, et les héros… Y-a-t-il un héros dans cette histoire, un pilote dans l'avion ? Si vous en avez trouvé un, appelez le 06.06.06.06.06 (25 euros la minute) pour me le dire. Toutefois, Putriss arriva. -Concours de vannes ! -Arghhhhhhhhhhhhhhhhhhh ! Nooooooooooooooooooooon ! Sam eut une idée : -Vite, un Carambar ! Le destin favorise les héros, il trouva un papier moisi dans sa poche. -Putriss! Quelle est la différence entre une église et toi ? -? -L'église est consacrée, et toi t'es un sacré con ! -C'est nul. -Ouais. T'es viré. -Eh, c'est pas juste ! J'en appelle à un ami ! -T'as pas d'amis… -Avis du public ! -Le fou… /Pour voter, appelez le 06.07.08.09.10, (25 euros la minute), tapez 1 pour virer Putriss, 2 pour virer Putriss, 3 pour l'écarteler/ Un trisomique de l'asile de Nottingham, (n°1154448554, sujet Priestley, Rick) appela par hasard le numéro et tapa 3. Les héros avaient vaincu. [Les chœurs] Supertupac!!!!!!!!!!!!!! [Rafale de calibre 12.0 à courte distance] [Les chœurs] … Mais le plus dur n'était ni à faire, ni à Nepher ! Alessio apparut. -Pissauvent, commença-t-il d'une voix morpheussienne, c'est toi l'élu, qui apportera l'équilibre à la force. -Sérieux? -Nan, c'est des conneries pour le public. Ca fait toujours du fric. Mais vas-y quand même. Si Pissauvent était intelligent, il aurait remarqué que l'ange qui s'adressait à lui n'avait pas d'accent italien. Trahison ! Il monta les mille marches de l'escalier aux mille et une marches : il en avait sauté une. La vicieuse avait aimé ça. -Ainsi, te voilà, murmura Dark Nepher. -Rends-toi et il ne te sera fait aucun mal ! dit Pissauvent. L'autre manqua de s'étouffer. -C'est toi qui dit ça ? -L'alcool. -Ah, je comprends. Bon, on se bat ou je te file un million ? -Un million ??? -Nan, je dec. Bastooooooooooooooooooooooooooooooon !!!!!!!!!!! -Euh… Nepher… tu n'as pas d'arme. Et moi je n'ai que tueuse de rats, mon épée légendaire. -Va falloir trouver autre chose, dit le missant, l'air décontenancé. Il s'assit et posa sa cape. Pissauvent fit de même et réfléchit. -On joue ça aux dés (Dédé !), proposa-t-il. -Tu vas tricher… -Moi ? -Nan, le pape. -Ah, bon, j'ai eu peur. -J'ai trouvé. On va jouer aux cartes pokémons. -T'es plus à la page, mon vieux. Je sais ! On va se faire ça aux cartes Warhammer ! -Ca existe, ça ? -Ben… -Ca devient n'importe quoi, cette boîte. Enfin bon, quand je t'aurais tué, tout rentrera dans l'ordre. -Je distribue. Merde, tu as Archaon et moi Eltharion. Nepher sourit. -Aveuglité ! -Argh ! -Anathème de Vaul ! -Ah, nan, pas deux fois. -Pouvoir intersidéral ! -C'est quoi ça ? -Paru dans le recueil 2006… -Merde. Et c'est ainsi que Pissauvent détruisit la carte de Nepher. Celui-ci se leva dignement. -Tu m'as vaincu, mais je vais m'échapper grâce à ma cape de super-héros ! Il courut sur le toit, et se jeta dans le vide… -Euh, Nepher… T'as pris ma cape, je crois. Les Strokes apparaissent sur scène. -The end has no end ! The end has no end ! The end has no end ! The end has no end ! -Faites-les taire, pitié ! C'est pas la fin du début, c'est le début de la fin. C'est pas la fin du début, c'est le début de la feint(e). C'est pas la fin du début, c'est le début de la faim. Fin ? Pourquoi le moineau ne fait-il pas son nid comme le pivert ? Pourquoi l'âme est-elle le navire de la mort ? Pourquoi les étoiles sont-elles si nombreuses ? Et surtout, que fume Tim Burton ? [Extrait de la ballade de Pissauvent] Le fier blaireau allait, d'un pas mal assuré Défier le grand seigneur dans sa tour assiégé Mais s'étant pris les pieds dans le tapis roulant Il tomba par terre et se cassa une dent. Ils se battirent longtemps à coups de cartes à jouer Et aucun des deux ne semblait triompher Quand Nepher usa du puissant Archaon Pour venir à bout de ce con d'Eltharion Le sort lui fut contraire, et volant pour s'enfuir Il s'écrasa par terre, et l'autre éclata de rire Car il s'était trompé de cape pour voler Et en avait pris une qui n'servait qu'à se torcher Une fois tombé à terre, l'autre prit son épée nue Et pour finir l'histoire, la lui mit dans le… Fin. Voilà, après neuf mois plus ou moins actifs , les Annales sont terminées. Faites en ce que vous voulez, épinglez-les, archivez-les, brûlez-les, mangez-les... Moi je me suis bien marré. Souvenez-vous que la drogue, c'est mal, et que quand on pisse au vent, on regarde d'abord sa direction. Bonne lecture. Ryuken, foutrac défoncé au crack.

Kikoo. Je ne suis qu'un poète amateur, et j'expérimente pas mal. J'ai écrit plusieurs poèmes dans le post "Juste un poème" Je vais essayer de regrouper mes poèmes dans ce post, sobrement intitulé Poèmes Après j'ai divisé, un post par poème. Muse Les étés m'angoissent plus que les neiges d'hiver La mort glacée des feuilles A la faible lumière morte sous le soleil Demain la poussière Regretter l'incendie sur la mer Toi ma lumière pourquoi brilles-tu Monde Effraye la longue nuit

C'est bon j'ai compris: Impe n'est pas un homme, c'est une machine

C'est Zara qui me fournit, mais, chut! Il faut pas le dire

Et voilà la suite tant attendue The last number one Toutes les histoires ont une fin, même les meilleures, hélas, et même -encore heureux- les plus nazes. C'est en se raccrochant à cette conviction que l'auteur a réussi à terminer des bouquins de Zola. C'est en s'y raccrochant que les pensionnaires de l'HP (Hôpital Psychiatrique ou Harry Potter, comme vous voudrez...) qui me lisent vont enfin en finir avec leurs souffrances... Mais avant toute chose, je voudrais remercier Zarathoustra pour m'avoir fourni en héroïne des mois durant. Son départ m'a laissé sans drogues, et incapable de terminer cette histoire. Pour l'achever, j'ai du piocher dans les réserves de coke de ma petite sœur (six ans, on est précoces dans la famille...) Abandonnés depuis de longs mois, les héros reprirent leur marche vers ces mystérieux passages dimensionnels qui n'ont pas d'autre intérêt que de fournir aux auteurs un semblant de scénarios pour se faire du fric sur le dos de jeunes cons. Dans sa tour, l'auteur s'inquiétait: -Ma création m'échappe... les pouvoirs de l'anneau dépassent mon imagination. -Bah, ce texte a assuré ta réputation, non? -Oui, mais c'est pas vraiment positif... -T'as quand même eu le prix Goncourt du texte le plus con, non? -Hélas... -T'es français, non? -Oui, pourquoi? -P'tin, les français sont des vachement bons écrivains, ils gagnent vachement souvent le Goncourt, non? -Tu sais quoi? -Non? -Ta gueule. Pissauvent marchait suivi de Sam qui était gelé. La dernière fois qu'il avait été aussi énervé, c'est quand il avait payé ses impôts: ça lui avait fait un gros trou aux bourses. Pissauvent se retourna pour encourager ses compagnons en chantant: "Un jour on sera de vrai winners On blaguera à chaque fois (aïe...) On fera tout pour être vainqueurs Et gagner le grand tournoi! Warhammer!!!!!!!!!!!!" Pissauvent fut interrompu dans sa déclamation par un coup de massue, ce qui mit fin à son poème en vers pairs (le lecteur est prié de s'abstenir du verlan). De toute façon, la poésie c'est de la merde, et en plus y a des blaireaux qui veulent en faire une sous-section, arf! Enfin ils parvirent devant les portes de l'usine games-worskhop, à Taiwan (un village de la banlieue de Londres...), mais devant les portes se dressaient Jason et Freddy. -Qu'est-ce que vous foutez là, vous? -Games a racheté les droits d'auteur de nos persos pour la Black library. -Tuer! -Ca devient un méchant bordel cette boîte, c'est quoi le prochain rachat, Disney ou Barbie? -Nan, Telletubies. -C'est déjà plus dans l'esprit de Games... -Tuer! -C'est qui le mongol, là? -Tuer? -C'est Freddy... Il est atteint -Toi aussi. -Tu veux un coup de griffes? Saint-Alessio intervint: -Allons, mes frères, nou avons oune ennemi commoun, ma que nou devrions nou allier... -Il a dit quoi? demanda Freddy. -Accent italien de merde, laisse tomber. -Il a voulu dire: "Peace and love" -Wah le bouseux! -Tuer!!! Bon on arrivera a rien, pensa Pissauvent. -Tu vas être exaucé, mon pote. Butez-moi ces deux-là!!! Sam se jeta sur Jason (et les argonautes) qui le défigura encore plus (était-ce possible?) avant d'être terrassé par une crise cardiaque. Freddy attaqua Eltharion par derrière et lui planta sa canne dans les fesses. L'elfe poussa des petits gémissements. -Tiens, et moi qui me demandait pourquoi le taux de fécondité en Ulthuan était si bas... dit Hal en déchargeant sa pétoire dans le masque de Freddy, le transformant rapidement en casque de foot américain. Ceci fait, ils se dirigèrent vers la porte d'un air résolu. -Pissauvent! -J'ai pas envie, là, maintenant. -Non, je t'appelle. -Qui es-tu? -Ma qué à ton avis? -Ouais Alessio abrège. -C'est lé désastre! Le forum a condamné à mort l'empire Héaine, lé petit Mil et lé plous puissant trust! C'est la guerre intersidérale! En plous, l'empire nippon (ni mauvais) s'en est mêlé et le royaume de Cathay (Schisme) aussi! Ma qué vingt-deux mille archaons ont été toués mais Gavin a fait gagné la campagne au chaos! -Aux chiottes l'arbitre! cria quelqu'un. -Bon, il est temps qu'on finisse notre quête. -Pour les victimes dou tsunami? -Mais quel blaireau... allez, on avance. Devant eux, entre les chaînes de montage, apparut soudain... [Les chœurs] Supertupac!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! -Mais ils sont morts! [L'écrivain] Oups... Ca distrait, l'héroïne... Bon je vire. Devant eux, face à LA manette qu'il y a dans tous les navets et les James Bond (pléonasme...) pour faire péter l'usine; il y avait Nepher, un sabre laser rouge à la main. -Pourquoi rouge? -Parce que c'est la couleur de Games, celle des méchaaaaaaaaaaaaaaaaaaaants! Derrière lui, une armée. La bataille s'engagea. Dé de déploiement! Nepher: 6! Pissauvent: 1... Dé du premier tour: Nepher: 6! Pissauvent: 1... -Dés pipés, Neph', tu m'auras pas à ce jeu-là... bon Stupid' tu vas attaquer les snots de lord Vangelis t'es bon qu'à ça, Eltharion et Sam les skavens de Putriss, Hal et moi on s'envoie les tapettes en noir de Khaela, ceux sur des gros lézards... Et ze last battle pour la terre du milieu commença...

On peut pas tout avoir, l'argent l'amour la gloire... Vu que tu n'expliques ta pensée que maintenant je pouvais pas savoir. Enfin, mea culpa quand même. Mais si... en gros il est fait référence à la communion des hommes avec la nature qu'il y avait autrefois. D'où le dernier vers. Disons qu'il est vrai que j'aurais pu mieux l'annoncer par un "las!" ou un "hélas"... Je cite: "oublié des hommes", "enfants" Bon, le problème vient visiblement du mot nymphes... le nymphe que j'utilisais se voulait une métaphore de la femme... le terme était visiblement mal choisi puisque incompris (au début j'avais mis "les vierges aux cheveux d'or" mais pour des mères... pas très logique ) La, je comprends moins. Je ne vois pas trop le côté printanier, mais au contraire une idée de regret et de nostalgie, m'enfin... Je n'ai pas utilisé le mot "humains" Quand à "branchages", je trouve ce mot assez poétique moi... Enfin, les goûts et les couleurs, hein? Ryuken

Bon, pour mon poème, je dirais qu'il est moins personnel (c'est pour ça que la dernière strophe est complètement bateau) que celui que j'ai fait sur la nostalgie... c'est plus un exercice de style (imitation de style à vrai dire)... Normal donc que ça ne plaise pas trop. Ce que je recherche, ce sont surtout des critiques sur la forme. En tout cas, ton quatrain à toi est très très très zouli, lui Son seul défaut, c'est le troisième vers, moins musicale que les autres. Je peux me tromper, mais je crois qu'elle est de 10 syllabes, les autres sont à 11. Et "la poésie est musique, et pour cela, préfère toujours l'impair" (Verlaine, ah, les cours de Français ça sert au moins à faire semblant d'être cultivé sur un forum ) Remarque le premier vers est aussi de 10, mais il s'intègre mieux... J'essaye (à améliorer sûrement) de le poursuivre: Au coeur de la forêt trône le vieux chène d'or Qui voyait autrefois jouer sous son ramage Les petits enfants des nymphes aux cheveux d'or Pourquoi les hommes ont-ils deserté les branchages?

David et Goliath Des rangs philistins s’avança un géant Qui faisait trembler le sol sous ses pieds Sa lame avait la taille de celles des titans Et Goliath sourit avant de déclarer : « Y a t-il ici un guerrier assez fou Pour oser m’affronter en combat singulier ? Ma épée a hâte de lui trancher le cou. » Et Goliath sourit avant de la tirer. Il n’y eut que le silence pour relever son défi Aucun fils d’Israël ne quitta sa rangée Lorsque des rangs juifs un jeune garçon sortit Et Goliath sourit lorsqu’il le vit marcher. David tira un lance-pierres et l’arma Son caillou vola longtemps avant de retomber Le géant trébucha avant de chanceler Goliath souriait encore lorsqu’il se vit tomber. Il est un caillou contre lequel tous flanchent Nous sommes tous susceptibles de lui succomber Le petit archer ne manque jamais ses flèches Mais je souris de celle qu’il a su m’envoyer. Je suis pas trop satisfait de la dernière strophe...