Les Chroniques de la ruine - série de nouvelles sur Warhammer community

[Valfiro]

Bonjour à tous,

 

Sur le site du Warhammer community, on peut retrouver un certain nombre de textes d'ambiance et de petites nouvelles sur diverses faction d'Age of Sigmar (notamment Chronicles of Ruin (V4), Dawnbringer chronicles(fin V3) et Broken realms (fin V2)). 

Il me semble qu'elles sont uniquement en anglais donc j'essaye de vous en proposer une traduction ici. 

Je commence avec ce sujet qui regroupera les traductions des textes écrits sur le warhammer community pour la série de textes "Chronicles of Ruin". 

Je tiens à rappeler que je ne suis pas traducteur professionnel, ni écrivain. Donc si vous trouvez des maladresses d'écritures ou bien des fautes je vous encourage à me faire des retours dans ce sujet. 

 

Merci d'avoir lu cette introduction et maintenant place au premier texte traduit : 

 

Skaven - Destruction et ruine

Révélation

Les chroniques de la ruine – Destruction et ruine

 

Les cloches hurlaient.

Pas littéralement. La plus proche des grandes Cloches Briseur de Warp était à des kilomètres. Pourtant, elles hurlaient aux oreilles de Vasqueek comme si elles n'étaient qu'à quelques pas. Leur gémissement fit se tordre la faim noire qui le tenaillait, un fouet s'enroulant autour de son cerveau. Le Seigneur des Griffes salivait, tirant sur les rênes de sa monture. La bête rongeait et grognait, ses longs doigts griffant la terre d'Aqshy.

Les convulsions étaient intenses. De la bave s'accumula dans son casque muselé. Mais non, non, pas question de céder aux spasmes de son estomac. Vasqueek devait garder la tête froide. Il fallait que ses stratégies magistrales soient menées à bien.

Du haut d'un monticule de cendres, il observa ses essaims avancer vers le campement des hommes-choses. Dirkgrave, c'est ainsi que ses mercenaires Eshin l'avaient nommé, avant de se précipiter dans l'ombre. Vasqueek se souciait peu du nom que les habitants de la surface choisiraient pour leur terrier ; de toute façon, il était voué à la mort. La première vague d’hommes-rats s’était jetée contre la barrière arcanique protégeant l’avant-poste jusqu’à ce qu’elle cède. Par-dessus leurs cadavres calcinés, d’autres Rats des Clans et Vermines de choc, vêtus de haillons noirs et blancs, déferlaient en criant. Ces couleurs étaient sacrées, le seigneur Vizzik Skour l’avait ordonné, prophète-démon du Rat Cornu, et portées sous son œil maléfique. Ici, point de clans : tous servaient la Grande Horde du Prophète, manifestation de sa volonté dévorante.

Les détonations des fusils s'élevaient des hommes-choses qui défendaient encore leur foyer. Ils étaient ensevelis sous les cadavres. Une sergente aboya un ordre, quelques secondes avant qu'une balle de Jezzail ne lui transperce le front. Des salves de balles, tirées à la hâte, déchirèrent les hommes-rats qui enserraient les défenseurs comme une masse liquide. Les rangs de Skavens s'effondrèrent.

Mais les cloches continuaient de sonner. Les Skavens continuaient d'affluer. Et les hommes-choses tombaient par milliers.

Oui, Vasqueek était vraiment un génie. Pourtant, il fronça les sourcils.

« Ça prend trop de temps », murmura le Seigneur des Griffes. « On est censés être près de la côte maintenant. »

Des éclairs verts zébraient un ciel dévasté et souillé. Vasqueek inspira profondément, savourant les vents warp épais qui soufflaient depuis le trou de vermines. Le domaine que les Skavens avaient arraché à Aqshy était imprégné de la puanteur de la Cité du Fléau : cette odeur nauséabonde et omniprésente, un mélange d'innombrables immondices. À travers une brume émeraude corrompue, on apercevait des flèches acérées de laiton souillé, cyclopéennes et tordues, s'élançant vers les cieux maléfiques. Ils avaient déchiré la peau d'Aqshy, rendu son sang nauséabond et sa surface inhospitalière. La survie miraculeuse de cette colonie d'hommes-choses, ballottée par les rafales de magie impure, n'avait jamais été qu'un sursis.

Malgré tout, c'était trop lent. Le seigneur Skour avait exigé la purification du Gouffre, première étape de cette grande guerre de domination. Mais ces retards n'étaient pas imputables à Vasqueek. La horde de vermines étaient bénis par la fureur implacable de la faim noire, dont la frénésie leur conférait force et vigueur, mais rendait leurs essaims difficiles à contrôler. Toute action autre qu'une charge frontale à travers ces terres dévastées exigeait une grande ruse et un effort considérable.

Vasqueek avait simplement agi avec la prudence requise. Oui, c'était bien cela. Il n'y avait pas que les Sigmarites à prendre en compte. Des bandes de guerre ayant juré allégeance à l'Élu Éternel rôdaient encore dans le Gouffre, s'accrochant au mépris de tout instinct de survie. Nombre d'entre elles avaient compris et rejoint les Skavens, mais certaines refusaient de reconnaître leurs véritables maîtres. Sous le casque-museau de Vasqueek, une cicatrice, laissée par la lame d'un bâtard d’une tribu Noir Serment, lui barrait la mâchoire. Elle le faisait souffrir, mais cela lui avait servi de leçon. Depuis quelques jours, il prenait toutes les précautions pour éviter que son essaim n'émousse ses crocs sur des ennemis inutiles, quitte à faire de longs détours. Il y avait là une sagesse ancestrale du clan Verminus : on ne conserve pas le pouvoir en étant imprudent.

 

L'un des êtres humanoïdes en contrebas semblait avoir organisé un îlot de résistance. Des volées de tirs, sous sa direction, avaient miraculeusement dissipé la frénésie de la meute de Slizk ; ils reculèrent, trébuchant sur les corps dans leur déroute, les museaux encore couverts de sang. Une fois que leur peur deviendrait palpable, les autres ne tarderaient pas à la sentir.

« Intolérable ! » La colère de Vasqueek se dirigea vers les mages ingénieurs regroupés autour de la butte, se disputant le butin. Il pointa sa hallebarde incandescente vers le plus proche. « Vous ! Pourquoi n'a-t-on pas réglé ce problème ? »

Les techno-mages de Skryre portaient les même attirails que le reste de la horde, mais ils étaient assez lucides pour l'écouter, les yeux écarquillés derrière leurs lunettes. Le plus proche d'eux se décala et s'agenouilla. « Mille excuses, seigneur perspicace. » Fouillant ses vêtements, il sortit un émetteur-récepteur à câbles et hurla dans l’appareil.

Sous le regard de Vasqueek, des armes avec des tiges jaillissant de bidons de carburant bulbeux commencèrent à se frayer un chemin à travers les essaims. Trois équipes de Lance-flammes Warp se déplaçaient avec un mélange d'arrogance et de crainte, tirant sur quiconque s'approchait trop près. Tandis que les vermines rechargeaient à la hâte, les équipes d'armes prirent position, visant droit sur l'artère principale. Un rugissement guttural retentit lorsque des gerbes de feu émeraude jaillirent de leurs buses. La rue disparut dans les flammes, les Sigmarites – et les rats des clans de Slizk – se transformant en chandelles hurlantes et frémissantes.

Le rugissement se mua soudain en un gémissement inquiétant. Vasqueek ne pouvait être certain si un homme-créature chanceux avait touché un bidon de carburant ou si un artilleur Skaven avait simplement été trop zélé. Quoi qu'il en soit, l'un des Lance-flammes explosa soudainement dans une nova d'un vert éclatant. Ses jumeaux suivirent, les cris des opérateurs s'éteignant brusquement, la bataille brièvement obscurcie par l'embrasement. Vasqueek plissa les yeux, détournant le regard de la fusée éclairante.

Puis une voix tout près vint encore assombrir son humeur.

« Tu prends trop de temps, Vasqueek. »

Une silhouette drapée de gris gravit la colline, appuyée sur un bâton orné de clochettes et de queues de rat. Les yeux de Glittik exorbités portaient les marques d'une récente ingestion de malepierre. Pourtant, ses cornes recourbées, emblème des Prophètes Gris, empêchèrent le Seigneur des Griffes de faire la moindre remarque mesquine. Vasqueek fronça les sourcils. La langue de Glittik était aussi acérée et acide que le couteau d'un Maître de la Mort. Le seigneur Skour avait exigé leur coopération, et la seule chose qui avait rendu la situation supportable était la tendance du Prophète à disparaître pendant des jours. Les soupçons de Vasqueek, en ces moments-là, étaient compensés par le soulagement de ne pas avoir à entendre sa voix. Plus de clémence à présent.

« Tu hésites, Seigneur des Griffes », dit Glittik. « Le seigneur Skour ordonne à ses guerriers bénis de porter ses proclamations de mort et de malheur jusqu'à la côte, oui-oui. » Il pointa un doigt vers l'horizon, où d'autres éclairs de distorsion zébraient le ciel. « Hel Crown est proche. C’est là que nous devons déployer toute notre force. Impossible de rester bloqués ici. Je le sais. » Sa poitrine se gonfla. « Sa Sombre Éminence murmure-parle à moi, pas à toi. »

« Vous dites ça, ô auguste des augures ! » lança Vasqueek d'un ton sec avant de pointer sa hallebarde vers Dirkgrave. « Observez, cependant. Nous progressons. » Les Maîtres Moulders du Clan Rasp avaient eu la sagesse de s'incliner devant la Horde lorsqu'elle avait ravagé leur territoire et dévoré leurs fosses à chair. Leurs mutants menaient désormais la charge. Tandis que les Rat Ogors bondissaient par-dessus les pierres effondrées, une petite montagne de chair avançait à travers le brouillard. La Terreur des terriers fit tournoyer son fléau à chaîne tandis que des flammes warp jaillissaient de son canon monté sur le bras. Des boulets de canon s'écrasaient sur les flancs du monstre, lui arrachant des lambeaux de chair. La bête gargouilla et recula d'un pas, mais elle ne tomba pas.

« Trop lent ! » hurla Glittik. « Typique d'un seigneur Verminus à la cervelle d'oiseau ! » « Heureusement, » dit-il avec un sourire narquois, « j’ai déjà pris des mesures judicieuses pour résoudre ce problème. »

« Des mesures ? » demanda Vasqueek. Quelque chose dans cette phrase fit hérisser son pelage. Le sourire narquois de Glittik n’arrangea rien. Le Prophète Gris se retourna et descendit la butte. Après un dernier regard à Dirkgrave, Vasqueek tira sur les rênes de sa monture et l’exhorta à le suivre.

Ils traversèrent des monticules et des vallées où le sable cendreux luisait d'un vert éclatant. Glittik semblait indifférent à une éventuelle trahison. Vasqueek, il faut l'avouer, était suffisamment curieux pour s'abstenir de planter sa lame dans le dos du Prophète.

 

Pour l'instant.

 

« Il est temps que tu comprennes enfin ma vision », dit Glittik en entrant dans une grotte sous une dune. Treize braseros de flammes warp, entourés d'étincelles émeraude, encerclaient l'espace central. Des Vermines de choc muselées se tenaient aux points cardinaux, leurs yeux cernés de rouge trahissant les crampes de la faim. Mais ce n'était pas ce qui attira l'attention de Vasqueek.

« Tout est prêt », ricana Glittik, tandis que d'autres Vermines de choc émergeaient d'une caverne latérale. Elles firent entrer un clerc dans l'espace rituel à l'intérieur de la grotte. Son pourpoint était déchiré, révélant des symboles à huit pointes tatoués sur sa chair. Il n'était pas seul. Douze silhouettes étaient agenouillées, ligotées et entravées. Un chaman d’une tribu Noir Serment. Un être élancé au masque argenté. Même un Porteur de la Parole des Clans Pestilens.

Cependant, le regard de Vasqueek s'arrêta sur le dernier captif. Celui-ci était vêtu d'une armure de plates noire et or, pourtant difficile à apercevoir à cause des chaînes magiques et des liens gravés de runes qui sillonnaient presque tout son corps. Les fers le retenaient à l'autel, ainsi qu’une pince semblable à un masque fixée sur le bas de son visage, tandis que des Skavens non loin de là pointaient leurs hallebardes avec méfiance. La prudence semblait appropriée. Malgré la sorcellerie qui l’avait visiblement désorienté, une rage sourde et bouillonnante se lisait dans le regard injecté de sang du prisonnier.

« C'est un des Varanguard ! » La voix du Seigneur des Griffes n'était qu'un sifflement, l'adrénaline lui montant au ventre. « Vous prenez les lames jurées de l'Élu Éternel ? Vous avez… fait une collection de ces individus ? Expliquez-vous ! »

« Serviteurs des rivaux de notre Seigneur Skour », ricana Glittik. « Propagateurs de mensonges. J'y ai consacré bien des efforts. Certains ont été arrachés à leurs camps. D'autres ont été marchandés à la cour de Krittok Foulblade. Dans leur sang coule le pouvoir, Vasqueek. Le pouvoir de déchirer le voile et d'appeler les proches du Prophète. »

« Mais ceci… » Vasqueek tressaillit, sa queue frémissante. Rien de ce qui sortait des greniers de Foulblade n'était jamais gratuit, mais c'était bien le cadet de ses soucis. « Les hordes de l'Élu Éternel se méfient déjà bien assez de nous. Nous sommes censés combattre dans le même but. Si cela venait à se savoir… ce serait trop, trop ! »

« Non, non. Rien n'est trop difficile pour nous maintenant », murmura Glittik en se détournant ostensiblement du Seigneur des Griffes. « Nous sommes à l'ascension ! Le temps de nos rivaux est révolu. Tu es lâche, Vasqueek. Inadapté à cette nouvelle ère. »

La grotte était secouée par des vents infernaux. Un brasero sombre crépitait. Les cloches bourdonnaient plus fort tandis que Glittik s'approchait de l'autel, une dague de malepierre à la main. Comme troublé par sa présence, le Varanguard tressaillit, se débattant en vain contre des liens qui luisaient d'un vert intense. L'ignorant, Glittik se mit à psalmodier. L'effroi s'empara de Vasqueek.

« Attendez ! Attendez ! » hurla-t-il, tandis que des Vermines de choc enfonçaient leurs hallebardes dans les captifs et que Glittik tranchait la gorge gonflée du Varanguard avec sa dague.

Une lumière verte jaillit de la plaie, telle une bombe à pression Skryre qui explose. Glittik se jeta à terre en gémissant, tandis que les Vermines de choc étaient réduites en cendres. La caverne gémit de douleur. La monture de Vasqueek se cabra de terreur, le projetant de sa selle et s'enfuyant à toute vitesse. Une forme monstrueusement vaste émergea de la déchirure dans la réalité que représentait le cadavre du Varanguard.

 

Le démon était une véritable plaie de ce monde. Ses yeux brillaient d'une malice concentrée. Vasqueek pouvait sentir son odeur nauséabonde malgré le mélange âcre et entêtant de son propre musc et de celui du Prophète Gris.

« Indécis. Hésitant. » Les paroles du Seigneur des Vermines étaient comme des lames qui lacéraient l'esprit. « Qui ose invoquer le tout-puissant Griffe-qui-Pépie ? Laquelle de ces vermines de Skour aux pattes de fange cherche de l'aide pour plaire au Prophète ? » Le regard de Vasqueek se porta sur Glittik. Le Prophète Gris clignait encore des yeux pour dissiper l'éclat de l'invocation. Le Seigneur des Griffes vit sa chance. Il désigna le sorcier du doigt.

« Il l'a fait, le plus terrible des seigneurs ! »

S'élevant des carcasses du sacrifice, le Seigneur des Vermines se pencha. Il attrapa Glittik, ses incisives tranchant la tête du Prophète Gris avant qu'il n'engloutisse le cadavre. Le démon avala, des éclairs vert sombre crépitant dans ses yeux.

Un rire rauque attira les yeux de Vasqueek, qu'il avait enfouis dans le sol. Le regard de Griffe-qui-Pépie le transperça jusqu'au plus profond de son être.

« Le Prophète choisit des marionnettes curieuses. » Le démon parla comme s'il savourait les mots – comme s'il le savourait lui-même. « Mais… malléable. Tu feras l'affaire. » Ses narines se dilatèrent. « Une odeur de guerre. Un meurtre à commettre. » Il laissa échapper un rire narquois. « Du calme. Tes essaims déchireront ces hommes-choses et briseront leurs os, comme je l'ordonne… comme le Prophète le veut. » Le Seigneur des Vermines hocha la tête, la queue ondulante. « N’est-ce pas pour cela que vous avez permis au Prophète Gris d’ourdir ses complots : pour payer le prix pour nous permettre de parcourir ce royaume ? »

Oui… oui, c’était vrai, n’est-ce pas ? Vasqueek avait laissé Glittik ourdir ses complots, et regardez-le maintenant. Alors que la panique s’estompait, Vasqueek sentit un rire maniaque lui monter à la gorge. Il le réprima. Son regard se posa sur les amas de chair qui avaient été les prêtres de la ruine.

« Des questions ? » Griffe-qui-Pépie inclina la tête.

« Seulement… seulement… » Sous son heaume muselé, le Seigneur des Griffes se lécha les lèvres sèches. Sa gorge était à vif, brûlée par la faim. « Pourquoi eux, redoutable seigneur ? Pourquoi utiliser les âmes des assermentés au Chaos pour  vous invoquer ? »

« Parce que leur temps est révolu. Le nôtre arrive. Nous sommes parmi eux maintenant, siégeant sur leur panthéon », dit Griffe-qui-Pépie, le souffle fumant comme un vent empoisonné. « Ils nous ont méprisés, nous ont fait ramper dans l’ombre. Ils étaient terrifiés, car ils savaient que nous étions leur antithèse. Nos essaims tuent avec frénésie, mais sans rage. Nous ne complotons pas pour le changement, mais pour une domination immuable. Nous profanons sans engendrer de vie nouvelle. Nous consumons sans joie. Oui, oui, nous avons toujours été les rats rongeant leurs entrailles. Ils l'apprendront, tout comme les choses-hommes brillants, en cette nouvelle ère. Nous utiliserons les assermentés au Chaos, nous réduirons nos ennemis en miettes avec eux. Puis nous nous repaîtrons de leurs os. »

Lentement, le démon s'approcha du Seigneur des Griffes et leva une griffe. Elle se posa sur le visage de Vasqueek. La peur submergea le Seigneur des Griffes, qui imagina sa gorge tranchée et le sang giclant. Mais Griffe-qui-Pépie décrocha la muselière du chef de guerre. Elle tomba au sol avec un bruit métallique. Vasqueek haleta, mâchant dans le vide et grinçant des dents, sa salive coulant à flots. Le son des cloches était presque assourdissant.

« Lève-toi, mon rejeton », ricana Griffe-qui-Pépie. « Rongeons ce monde jusqu’à la ruine. »

Stormcast - Le fardeau d'un héros

Révélation

Les chroniques de la ruine – Le fardeau d’un héros

« Alors, Bes ? » demanda Rionn en soupesant sa lance de foudre et en saisissant son heaume. « Que penses-tu de nos chances, cette fois ? »

Autrefois, cette question aurait suscité une boutade ou une bravade un peu gênée de la part de sa compagne Vindictor. Ou, à tout le moins, un haussement d'épaules ou un soupir. Désormais, elle n'obtenait aucune réponse, ce qui emplissait Rionn d'une tristesse presque insoutenable. Besara se tenait parfaitement droite, immobile d'une manière contre-nature, le regard perdu sur les cendres et les ruines de Ratham’s Crook. Ses yeux, jadis étincelants, ne reflétaient plus rien d'autre qu'une sorte de vigilance vide. Cela faisait longtemps qu'ils étaient ainsi, mais Rionn ne s'y était toujours pas habituée. Tout avait commencé lors de l'âpre campagne contre les Scourwind Reavers ; depuis, Bes était morte à trois reprises. Chaque fois que son âme avait été brisée sur l'Enclume de l'Apothéose, elle était revenue un peu plus froide. Un peu plus distante. Un peu moins l'amie aux côtés de qui Rionn avait combattu tant d'années.

« Nous n’en avons pas assez tué », dit Bes. « Les hommes-rats sont trop nombreux et nous avons peu de moyens de contrer leur artillerie. Nous pourrons peut-être soutenir un dernier assaut. »

Si nous avons de la chance, pensa Rionn. Il restait moins de trente Marteaux de Sigmar pour protéger la Courbe : un groupe disparate d’infanterie, quelques archers et deux chevaucheurs de gryph. C’était tout ce qui subsistait d’une confrérie entière après un mois de guerre d’usure acharnée. Ici, aux confins de la Gueule, il y avait peu d’espoir de renforts, qu’ils viennent d’Azyr ou d’ailleurs. Une quarantaine de soldats des Guildes Libres tenaient encore bon, mais de justesse. Ils manquaient de munitions et, plus grave encore, de vivres.

Rionn s’approcha de son amie et posa la main sur l’épaule de Besara.

« Nous avons connu pire », dit-elle, grimaçant devant la légèreté forcée de sa voix.

Besara ne répondit rien.

« Tu te souviens de la Porte du Bûcher ? Toi et moi, seules face à une horde de pillards de Khul. À la fin, j’avais une lance plantée dans la cuisse et la main tranchée. Toi, tu n’avais pas la moindre égratignure. Quatre jours et quatre nuits de combat, sans même une éraflure. J’ai toujours pensé que tu avais la chance de Sigmar lui-même. Tu t’en souviens ? »

Besara la fixa du regard, et une lueur de douleur traversa soudain son visage pâle. Elle détourna les yeux.

« Non », dit-elle doucement. « J’espère que ce sera un bon souvenir, Rionn. Garde-le pour moi. »

Ces mots transpercèrent le cœur de Rionn comme un éclat de verre. Combien de morts faudrait-il avant que son amie ne disparaisse à jamais ?

Elle n’eut guère le temps de s’attarder sur cette pensée. Une flèche d’alerte s’éleva dans le ciel, décochée par un éclaireur du périmètre. Elle traça un large arc au-dessus du point fortifié, disparaissant derrière les falaises à gauche. Un mouvement précipité et un chœur de cris s’élevèrent tandis que les Stormcasts et les Freeguilders accouraient pour prendre position.

 

Les Skavens étaient de retour.

Rionn et Besara se hâtèrent de rejoindre leurs camarades qui se rassemblaient à la porte d'entrée. L'accès au « Crook » avait autrefois été un portail robuste en roche ignée, mais le feu de Malepierre et les explosifs l'avaient réduit à un simple amas de décombres — une faille flagrante dans les défenses chancelantes de la place forte. Quelques membres du génie de la Freeguild avaient planté des piques dans le sol pour former un obstacle rudimentaire mais efficace. Des cadavres d'hommes-rats en décomposition pendaient aux pointes des lances, tristes victimes du dernier assaut.

À une centaine de pas au-delà de la porte, l'étroit canyon bouillonnait d'activité. Les rats avançaient en un flot impétueux, si serrés les uns contre les autres et se déplaçant si vite qu'ils semblaient presque liquides. Des coups de feu retentirent. Impossible de dire combien de tirs des Fusiliers avaient atteint leur cible dans cette masse informe, mais lorsque l'unique Grand Canon restant des Guildes tonna, il creusa un sillon sanglant à travers cette marée de fourrure et de chair, rendue hideusement visible. Les flèches crépitantes des Vigilors s'abattaient d'en haut en rafales féroces, tandis que les archers tentaient tant bien que mal d'éclaircir les rangs de la horde.

Aux salves des Sigmarites répondirent des traînées brûlantes d'éclairs de Malepierre, tirées par une batterie lointaine de machines de guerre ennemies. Ces décharges stridentes transperçaient aussi bien les défenses que les défenseurs, liquéfiant la pierre en bouillie et désintégrant sur place hommes et femmes. Le claquement sec des longs fusils s'intensifia. Rionn dut faire un pas en arrière pour éviter le cadavre d'un Fusilier qui venait de chuter des remparts ; l'homme avait le front traversé de part en part par un trou net, d'où s'échappaient des volutes de fumée verte à l'aspect sinistre.

« Préparez-vous au choc ! » hurla le Vindictor-Prime Lucien ; aussitôt, les Stormcasts calèrent leurs boucliers et braquèrent leurs lances vers le haut. À la gauche de Rionn, Segnen entonna une prière de bataille d'une voix haute et fervente. Quelques autres Vigilors se joignirent au chant, mais la plupart étaient trop épuisés pour le faire, car même leur endurance surnaturelle était désormais mise à rude épreuve.

« Un fût de bière de duardin en jeu : on ne mourra pas », grommela Rionn à l’adresse de Besara, dont le bouclier touchait le sien. Bes lui jeta un coup d’œil et hocha la tête d’un air raide.

« Marché conclu. »

Dans un concert de hurlements stridents et frénétiques, les hommes-rats se ruèrent contre les murailles. Emportés par leur propre élan, nombre d’entre eux s’empalèrent sur les pointes de la palissade. D’autres chutèrent et furent piétinés dans la boue par leurs congénères. Certains bondirent vers les remparts extérieurs, tentant d’escalader la pierre brute pour atteindre les artilleurs postés plus haut. Une masse grouillante de silhouettes voûtées déferla par-dessus la barricade en ruine et se jeta sur les Hammers. Les yeux des hommes-rats trahissaient une folie fiévreuse ; leur puanteur était une alchimie âcre mêlant peur, avidité et haine.

Une volée de lances de Vigilor jaillit avec une simultanéité parfaite, et les premiers ennemis périrent avant même d'avoir pu déchaîner leur furie. L'arme de Rionn s'enfonça dans la poitrine chétive d'un guerrier Skaven ; elle la retira pour la projeter aussitôt vers d'autres cibles, enchaînant une demi-douzaine d'estocs rapides. Les cadavres d'hommes-rats s'amoncelaient devant la position des Hammers, mais la pression adverse restait implacable. Des hurlements déchiraient l'air. Le duel d'artillerie tournait désormais à sens unique. Les murs grinçaient et tremblaient sous un déluge ininterrompu d'impacts. Le Grand Canon s'était tu. Rionn n'avait pas le loisir de regarder, mais elle devinait que ces maudits tireurs d'élite avaient abattu les derniers servants de la pièce.

Les Stormcasts commencèrent à tomber. Les rats les submergeaient littéralement, leurs lames grossières raclant les jointures des armures de sigmarite jusqu'à trouver une faille pour s'y enfoncer profondément. Les éclairs baignaient le champ de bataille de couleurs stroboscopiques, mêlant le blanc pur de l'énergie azyrite désincarnée à la sorcellerie verte et fétide des Skavens. Grièvement blessés, ses compagnons continuaient le combat, tuant sans relâche jusqu'à l'instant où leurs corps se dissolvaient en éclairs hurlants pour s'élancer vers les cieux. Tant bien que mal, la ligne tenait bon. C'était toujours la même chose avec les hommes-rats, songea Rionn. Si l'on parvenait à résister à leur assaut — à son ampleur et à sa férocité — durant ces instants cruciaux du début, on pouvait endurer la marée jusqu'à ce que leur moral finisse par céder.

Mais c’était là l’autre particularité de ces créatures abjectes : au moment précis où l’on croyait les avoir cernées, c’est alors qu’elles vous plantaient une dague dans le dos.

Le sol tressauta sous leurs bottes. La roche desséchée vola en éclats dans un grondement sourd et funeste, semblable au bruit d’un ver des cavernes broyant la terre de ses innombrables crocs. Rionn jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et vit le sol de l’enceinte s’effondrer tandis qu’une gueule béante de métal en mouvement émergeait des profondeurs, les criblant d’une grêle mortelle d’éclats de pierre. La machine infernale jaillit dans les airs telle une baleine rompant la surface, avant de s’abattre lourdement sur un groupe de soldats de la Freeguild qui hurlaient de terreur, les écrasant sur le coup. Un silence stupéfait s’installa un court instant ; la bataille tout entière sembla se figer pour assimiler ce bouleversement brutal. Puis, une immense plaque métallique sur le flanc de la foreuse se détacha, laissant déferler une horde de guerriers aux cris stridents : non seulement les fantassins nerveux de l’ennemi, mais aussi des horreurs massives et baveuses, plus imposantes encore que les Stormcasts, leurs corps balafrés de coutures grossières et de veines de malepierre palpitante.

« Repliez-vous ! » hurlait le Vindictor-Prime Lucien. « Vers la seconde ligne. »

La dernière ligne. Ce n'était guère plus que la carcasse calcinée de l'ancien bastion, ravagé par les flammes et jonché de mourants et de blessés. Là, ils combattraient jusqu'à l'épuisement total, avant d'être abattus un par un.

Rionn s'apprêtait à obéir à l'ordre de son Prime lorsqu'elle remarqua que son flanc droit était exposé. Un homme-rat se précipita vers elle pour l'attaquer, mais elle lui enfonça la tranche de son bouclier dans le visage avant de lui asséner un coup de pied à la poitrine, assez violent pour qu'elle sente des côtes se briser. Bes était hors de vue.

Au début, Rionn crut que son amie était tombée, mais un éclat de sigmarite lui révéla qu'elle combattait toujours, au mépris de l'ordre du Vindictor-Prime Lucien. Le souffle de Rionn se coupa. Besara était entourée de cadavres. Un cercle de Skavens sifflait et s'agitait autour d'elle, tentant de trouver le courage de lancer un assaut groupé.

« Bes ! » cria Rionn. « Replie-toi, bon sang. »

Son amie la fixa un instant ; Rionn ne vit aucune trace de leur lien dans ces yeux crépitants, ni même la moindre lueur de reconnaissance. Besara n'était plus là, consumée par une fureur meurtrière dénuée de passion, telle que Rionn l'avait déjà observée sur les visages de camarades perdus. Ce regard vide propre à ceux qui avaient été Reforgés une fois de trop, dont l'âme s'était usée jusqu'à devenir une chose fragile et dénuée de joie, assoiffée de saint combat. Croyant leur ennemie distraite, les Skavens se rapprochèrent. Ce fut leur erreur. Besara se mouvait avec une rapidité effroyable ; elle décrivit un large demi-cercle avec sa lance pour faucher deux hommes-rats, puis enchaîna les coups d'estoc — une, deux, trois fois. Plusieurs cadavres supplémentaires vinrent s'ajouter au tas qui s'amoncelait aux pieds de la Vindictor.

Rionn aperçut le Rat Ogre du coin de l'œil juste avant qu'il ne frappe : une masse de chair et de muscles à l'aspect cireux et rance, se déplaçant avec la vélocité d'un lion bondissant. Il fendit la mêlée et percuta Besara, la projetant au sol.

« Bes ! »

Rionn fit fi des cris de ses compagnons en pleine retraite et se précipita au secours de son amie. L'ennemi formait un bloc compact, mais elle abaissa son bouclier et chargea droit à travers les rangs, la force du désespoir décuplant son énergie. La créature boursouflée et grognante lacérait l'armure de plaques de Besara de ses griffes longues comme des dagues. Des filets de bave acide coulaient de sa gueule démesurée, et les cicatrices sillonnant son dos pulsaient d'une hideuse lueur vert bile. Elle enfonça sa lance profondément dans le flanc de la bête. Celle-ci se cabra en hurlant. Besara — son armure déchirée en une douzaine d'endroits et laissant jaillir le sang — parvint tant bien que mal à se dégager et abattit son poing sur les mâchoires de la bête, brisant ses dents. L'Ogre-Rat recula, puis saisit la Stormcast blessée et la projeta dans les airs. Le corps de Besara virevolta comme une poupée de chiffon. Elle retomba sur la nuque avec une force écœurante.

« Non ! » s’écria Rionn, sachant qu’il était déjà trop tard.

Elle planta sa lance dans le bas du dos du monstre. Ce second coup le fit vaciller ; il hurla en portant la main à sa blessure. Pourtant, la maudite créature refusait de s’effondrer. Elle se rua de tout son poids sur elle en poussant des cris stridents et insensés. Un coup de patte balaya l’air et frappa le bouclier de Rionn en plein centre. La violence du choc la projeta à terre. Elle retomba sur le dos, sonnée. À travers un voile trouble, elle vit la bête se dresser au-dessus d’elle, levant ses deux poings pour lui fracasser le crâne.

Une ombre les enveloppa tous deux. Une masse immense fondit sur eux et saisit le Rat Ogre dans des serres étincelantes. Le monstre fut soulevé du sol et emporté dans les airs par le colosse ailé, avant d’être violemment projeté à terre dans un battement d’ailes membraneuses. Rionn aperçut une cuirasse d’écailles rouges, un éclat d’armure dorée, et un rugissement déchira l’air. Elle rampa vers Bes, sa lance à la main.

Le ciel tumultueux au-dessus d'eux fut déchiré par des lances fulgurantes qui s'abattirent depuis les cieux. L'énergie de la tempête se libéra dans un fracas assourdissant, projetant au loin les hommes-rats dont la chair finissait calcinée et noircie. La poussière soulevée par ces impacts masqua le champ de bataille ; c'est alors que Rionn perçut des incantations : des voix graves et sonores s'unissaient en une complainte évoquant des batailles d'antan et des compagnons perdus mais jamais oubliés. Des silhouettes imposantes, sombres et silencieuses, émergèrent du nuage de poussière ; leur stature colossale semblait à la fois familière et terriblement étrange. Elles s'enfoncèrent dans les rangs désorientés des Skavens avec la puissance du marteau du Dieu-Roi lui-même. Désormais, les hurlements qui déchiraient l'air n'étaient plus que les cris de détresse d'hommes-rats terrifiés. Revêtus d'armures d'or sombre, ces Stormcasts fauchaient leurs ennemis avec la même froideur brutale dont Besara avait fait preuve. Là où leurs lames s'abattaient, l'ennemi était taillé en pièces. Oubliant leur frénésie, les hommes-rats commencèrent à céder et à s'enfuir dans un enchevêtrement chaotique de queues et de membres.

Malgré ce revirement inattendu, la bataille avait perdu toute importance aux yeux de Rionn. Son regard restait rivé sur Besara. Son amie gisait immobile, son casque arraché, dévoilant une blessure atroce. Une blessure mortelle, à n’en pas douter. Les yeux vides de la Vindictor fixaient Rionn d’un air terne. Des mots inachevés s’échappaient en un gargouillis de ses lèvres ensanglantées.

« Bes... » murmura Rionn en essuyant le sang sur la joue de la guerrière. « Laisse-toi aller, mon amie. Il est temps pour toi de revoir les étoiles d’Azyr. Je t’y rejoindrai. »

Rionn sentit une main se poser sur son épaule. Elle l’aida doucement à se relever.

« Nous sommes venus chercher ta camarade », dit l’arrivant. Ces mots n’offraient guère de réconfort, prononcés d’une voix qui crépitait tel un sifflement d’agonie.

Mais ils n'étaient pas dénués de pitié. Elle se tourna pour apercevoir le guerrier qui avait fondu sur le dragon pour lui sauver la vie. Son heaume évoquait un crâne sinistre, et son armure était ornée d'ossements ainsi que des symboles du temple des Relictors. Elle le reconnut aussitôt. Toute l'Armée des Premiers-Forgés connaissait Ionus Cryptborn, héros des Guerres des Portes de Royaume. Elle avait entendu parler de ses nouvelles et lugubres fonctions, bien qu'elle eût espéré, jusqu'alors, qu'il ne s'agissait là que de simples rumeurs.

« Gardien des Âmes Perdues », murmura-t-elle.

« Fais tes adieux à ton amie », dit-il. « Tu ne la reverras plus. »

« Où l'emmenez-vous ? »

Il garda le silence un instant. Elle réalisa que les bruits du combat avaient cessé, à l'exception des gémissements des blessés et du crépitement lointain de tirs. Elle percevait vaguement des silhouettes humaines titubant à travers la fumée et les décombres du point fortifié. Le Vindictor-Prime Lucien et quelques Stormcasts survivants arpentaient les monceaux de cadavres skavens, s'assurant que chaque corps ensanglanté était bel et bien mort.

« Elle sera conduite en un lieu où l’on se souviendra d’elle », finit par dire Cryptborn. « Où elle continuera de servir le Dieu-Roi, comme elle le fait depuis l’instant de son appel. Jusqu’à ce qu’elle soit enfin prête à franchir le seuil ultime. »

« Elle mérite mieux que cela. »

L’homme soupira, un souffle rauque. « C’est vrai. Nous le méritons tous. Mais l’existence est souvent cruelle, et il nous faut trouver du réconfort là où nous le pouvons. Sachez qu’elle sera entourée d’autres personnes ayant enduré les mêmes épreuves. Sachez qu’elle sera honorée et que ses hauts faits seront consignés dans les annales des disparus. Cela devra suffire. »

Les larmes piquèrent les yeux de Rionn ; elle hocha la tête. Elle se pencha une dernière fois pour serrer la main de Besara. Elle crut voir, un instant, le voile d'ombre se dissiper du visage de la guerrière terrassée et ses yeux briller à nouveau de vie. Elle sentit Bes lui serrer la main avec une vigueur soudaine et — peut-être n'était-ce qu'une illusion — la tête de son amie sembla s'incliner, comme pour acquiescer à son destin.

« Merci », dit Rionn avant de la lâcher.

Des Séraphins descendirent sur des ailes de feu sombre. Avec révérence, ils saisirent l'héroïne déchue et élevèrent le corps de Besara vers les cieux. Le Gardien se dirigea vers son drake qui attendait là, observant la scène avec une dignité grave, tandis que le Rat-Ogre abattu gisait, déchiqueté, à ses pieds. La créature déploya ses ailes alors que Cryptborn prenait place sur la selle sanglée à son dos. Le ciel — si longtemps étouffé par des nuages d'orage magiques — se dégagea brièvement. Un rayon de lumière illumina les ruines de Ratham’s Crook tandis que Besara était emportée vers le destin qui l'attendait.

Le Gardien des Âmes Perdues avait dit vrai. Rionn ne revit jamais son amie.

 

Slave to Darkness - Serments de haine

Révélation

C’était une matinée radieuse et limpide à Verdia lorsque la tribu du Serpent-Crâne trouva sa fin.

Leurs rangs avaient déjà été décimés par le carnage féroce des jours précédents. Urkan avait vu la plupart des siens tomber sous le feu des armes sigmarites, mais ce fut tout de même un choc de constater tant d’absents : Keheg Demi-Nez, Malog, Cenha la Hache, les jumeaux Durg.

La chef Vasha, elle, avait survécu à tout cela. Elle se tenait maintenant devant eux, frappant sa hache contre son bouclier tout en hurlant menaces et imprécations aux carrés de soldats en rouge qui s’avançaient à l’autre bout de la vallée, se regroupant sous la protection de leurs gigantesques machines de guerre comme des oursons auprès de leur mère.

En temps normal, les Serpents-Crânes ne se seraient jamais mesurés à une telle force en terrain découvert. Mais l’époque où ils tendaient des embuscades aux convois lents et pesants de l’ennemi était révolue depuis longtemps. Ils avaient ri, alors, devant les cadavres jonchant les racines des arbres-carnivores et le sang qui s’infiltrait dans le sol, nourrissant les lianes-nécrophages jusqu’à ce qu’elles gonflent comme des sangsues.

Cette première ivresse de la victoire n’était plus qu’un rêve lointain. Ils avaient d’abord perdu la lisière de la forêt. Puis les sources chaudes et le Chemin des Autels. Désormais, ils avaient les montagnes dans le dos et, devant eux, rien que des terres dévastées par l’artillerie. Les hommes des cités pouvaient subir mille pertes et revenir, moins d’une saison plus tard, avec deux fois plus de soldats sous les armes. Ils convoitaient ces terres et leurs sources abondantes, et ils étaient bien décidés à s’en emparer, quel qu’en soit le prix.

« Bi’lal, crève-leur les yeux ! » hurla le chef Vasha. « Seigneur Gulch, noircis leur chair et brise leurs os ! Par l’Octuple, je le jure, je mourrai le sang de Sigmarite sur les lèvres ! » Urkan sentit une main sur son épaule et se retourna pour voir le sourire de Regheth. La moitié gauche du visage de la femme n’était plus qu’un amas luisant de brûlures, et son orbite vide suintait encore de sang. La douleur devait être insoutenable, mais la grande guerrière semblait imperturbable.

« Voilà, alors », dit-elle. « Prêt à abattre quelques-uns de ces misérables avant de mourir, petit ? »

« Pas aujourd’hui », répondit-il. « J’ai prêté serment devant le Guetteur dans la Fumée. J’ai entendu sa réponse, Regheth. Mon âme est perdue, mais je me vengerai. »

Regheth soupira. « Ils ont déjà gagné. » Ils nous ont saignés à blanc, et maintenant ils viennent achever leur œuvre. Ils bâtissent les murs de leur immense cité sur les ossements de nos ancêtres. Goldhope, comme ils l'appellent.

« Souviens-toi de moi », dit Urkan en lui empoignant la tête d'une poigne de fer, sentant son sang battre dans sa tête à chaque mot. « Souviens-toi du pacte que j'ai scellé devant les dieux. Je verrai cette cité brûler. »

C’était une déclaration vaine et ridicule en ces instants les plus sombres. Que représentait-il, sinon un tueur à peine sorti de l’adolescence, fort de tout juste une demi-douzaine de serments honorés en son nom ? Pourtant, lorsqu’il prononça ce vœu, il vit qu’elle le croyait.

Les premiers coups de canon emplirent l’air du sifflement strident du métal. Sur leur gauche, Skel « le hacheur » disparut dans une gerbe sanglante de chair et d’os pulvérisés. Deux autres guerriers s’effondrèrent en hurlant, agrippant les moignons sanguinolents qui avaient remplacé leurs jambes.

« À l’assaut ! » hurla le chef, et chaque Serpent-Crâne poussa son cri de guerre en s’élançant sur la pente douce vers les canons qui les attendaient. D’autres boulets sifflèrent à leurs oreilles, fauchant davantage de membres de la tribu. Certains projectiles éclatèrent en une couronne de flammes rouges, embrasant la chair. À cinquante pas, les mousquets tonnèrent ; les premiers rangs des guerriers périrent à l’unisson, s’écroulant avec cette mollesse caractéristique de ceux qui sont déjà morts bien avant de toucher le sol.

« Mort au lâche Sigmar ! » hurlèrent les Serpents-Crâne, mais leur défi fut étouffé par la seconde salve des sigmarites. Lorsqu’ils atteignirent la ligne de soldats vêtus de rouge et de noir, il en restait moins d’un tiers.

Puis s’engagea le carnage au corps à corps ; là, du moins, les Serpents de Crâne avaient l’avantage. Galvanisés par la puissance de leur serment et par la rage, ils fauchaient leurs adversaires : leurs haches s’enfonçaient dans les cous, éventraient et réduisaient en éclats inutiles les armes des Sigmarites. Urkan psalmodiait le nom de l’Observateur dans la Fumée ; dans le sang qui jaillissait de ses ennemis, il crut voir le visage aviaire de cette divinité capricieuse, riant et l’incitant à poursuivre le massacre. La chef Vasha, dont le bras gauche n’était plus qu’un moignon sanglant, hurlait comme une folle tout en fracassant le crâne d’un homme qui se débattait, à l’aide de la tranche de son bouclier. Regheth poussa un cri inintelligible en brandissant une masse de chair informe qui aurait pu être la tête tranchée d’un ennemi. Les hommes de la cité jetèrent leurs armes et s’enfuirent en désordre. Ivres de carnage, les Serpents de Crâne rugirent leur triomphe et se lancèrent à leur poursuite.

Mais à cet instant, tous les canons de la vallée étaient braqués sur leur position.

Une tempête de mort s’abattit sur eux. Les corps se désintégraient littéralement sous la concentration effroyable de la mitraille. L’air n’était plus que feu, fumée et sang. Urkan sentit une balle lui briser le coude, puis une autre lui arracher l’oreille droite. Il s’effondra à genoux ; c’est peut-être ce qui lui permit de survivre à la canonnade alors que ses semblables étaient anéantis autour de lui.

Le sol trembla. De la fumée soulevée par une centaine de mousquets émergea la forteresse à engrenages de l'ennemi, dominant le champ de bataille telle un titan mythique. La forteresse ambulante s'immobilisa ; un grincement effroyable retentit alors que les rouages s'activaient et que les obus étaient mis en place dans un cahotement métallique. De ses tours jaillirent des traînées de fumée qui tourbillonnèrent dans les airs avant de s'écraser au sol. L'explosion embrasa le champ de bataille ; Urkan sentit la chaleur brûlante de l'impact lui cloquer la peau, une fraction de seconde avant qu'une onde de choc ne le soulève et ne le projette à six mètres de là. Il atterrit dans un cratère d'obus rempli d'une eau fétide et glacée. La violence du choc manqua de lui faire perdre connaissance. Il sombra sous la surface. À travers le liquide saumâtre, il vit d'autres boules de feu éclore et ressentit les secousses des tirs de canon. Agrippant une motte de boue, il parvint à s'extraire, pris de haut-le-cœur alors qu'il tentait de respirer avec des poumons meurtris.

Quelque chose bascula dans le cratère et s'écrasa sur lui avec une force suffisante pour l'immerger à nouveau. Tandis que l'eau se troublait de boue et de sang, il fixa le visage sans vie de Regheth, fendu par un éclat d'obus qui lui avait transpercé le front. La rage et le chagrin le submergèrent ; il tenta de hurler. Une eau âcre envahit ses poumons et il sentit ses forces l'abandonner alors qu'il luttait pour se dégager du poids mort du corps de son amie.

Alors que les ténèbres l'enveloppaient, il se résigna à mourir et à affronter le destin qui l'attendait dans l'au-delà. Mais c'est alors qu'il entendit distinctement un murmure dans son esprit : la voix qui allait l'accompagner pour le restant de ses jours.

Soixante ans plus tard.

Un feu magique fit fondre la pierre sacrée jusqu'à ce qu'elle coule comme de l'eau, et dans un grondement assourdissant, le premier mur s'écroula. Un épais nuage de fumée et de cendres s'éleva dans les airs. Mêlé à la lueur des feux ardents de Goldhope, il teinta le ciel d'un pourpre sombre et menaçant. Les défenseurs se précipitèrent vers la brèche, s'empressant de former les formations Castelites sous les beuglements de leurs sergents couverts de suie.

« Guerriers de Sigmar ! » s'écria le Cavalier-Maréchal Orvis Cade, menant sa monture à l'arrière des lignes de bataille. « C'est votre foyer ! Vos aïeux ont bâti ce sanctuaire de leur sang et de leur labeur. Ils ont arraché cette terre des mains des adorateurs de la ruine et des chamanes de sang, et ils l'ont purifiée par la force de leur foi. Quel sera votre propre héritage, soldats de Sigmar ? » Laisserez-vous la ville tomber, ou resterez-vous debout pour tuer quiconque osera franchir cette brèche ? Les rugissements puissants qui accueillirent les paroles de Cade prouvèrent que ses troupes n'avaient pas encore perdu courage. Cependant, leur moral fut mis à rude épreuve lorsque les premières ombres se profilèrent à l'horizon, au milieu des décombres.

D’abord surgit une masse colossale de chair grisâtre, criblée et sillonnée de cicatrices. Une brute cyclopéenne, serrant dans ses mains un énorme bloc de maçonnerie. Elle fut accueillie par une rafale de tirs nourris et hurla lorsque sa mâchoire éclata en une gerbe de sang et d’éclats d’os. Chancelante, elle projeta son projectile rudimentaire. Les soldats de la Freeguild étaient si serrés qu’ils ne purent esquiver le rocher. Celui-ci écrasa le crâne d’un Steelhelm et laissa deux autres hommes hurlant, les os réduits en poussière.

Le maréchal Cade lança sa monture à travers une brèche entre les lignes d’infanterie et saisit son pistolet dragon, rangé dans son étui sur le flanc du cheval. Il le dégaina et visa le géant borgne. Il fit feu, apercevant un nuage de fumée rouge alors que la balle percutait la tempe du monstre. La créature s’effondra au sol, morte ou agonisante.

D’autres silhouettes apparurent : des guerriers massifs aux larges épaules, vêtus d’armures métalliques gravées de symboles qui donnèrent à Cade un goût de bile acide dans la bouche et lui firent battre la tête à tout rompre. Des balles s’abattirent de toutes parts sur ce coin blindé, résonnant et ricochant contre les boucliers et les gorgerins. Certaines brutes tombèrent. Beaucoup d’autres ignorèrent simplement la salve dans un rire rauque et accélérèrent l’allure, fonçant dans les rangs des Steelhelms et repoussant implacablement les Sigmarites. Cade jura, conscient que l’issue de la bataille dépendait de leur capacité à contenir l’ennemi ici même, aux portes.

« À moi, Cavaliers ! » cria-t-il, et ses cavaliers d’élite se regroupèrent derrière lui en un coin de métal et de chair équine. Ils s’enfoncèrent dans le flanc des adorateurs du Chaos, faisant tournoyer leurs masses et frappant de leurs lourdes épées de cavalerie, utilisant la masse de leurs montures de guerre pour projeter les guerriers dans la boue et les piétiner. Ils en abattirent un grand nombre lors de cette charge, mais la densité de l’ennemi était telle que leur élan finit par s’épuiser. Bientôt, des lames gravées de runes jaillirent pour frapper les cavaliers au ventre ou au flanc. Des mains gantées arrachèrent les Cavaliers de leurs montures pour les massacrer.

Le Maréchal-Cavalier exhorta ses soldats à poursuivre le combat. Il hurla jusqu’à s’en érailler la voix, couvrant le fracas assourdissant de l’acier et le tonnerre des décharges de plomb. Malgré le lourd tribut payé en sang, la charge avait stoppé la progression ennemie. En voyant leur chef au cœur de la mêlée, hommes et femmes, un instant au bord de la panique, retrouvèrent leur courage. Il semblait que la journée pouvait encore être sauvée. C’est alors que Cade aperçut la monstruosité reptilienne qui avançait lourdement vers lui, ainsi que le heaume de guerre de son cavalier, si richement ouvragé et orné de cornes d’or qu’il ne pouvait appartenir qu’à un seigneur de guerre. Cade tenta de manœuvrer pour parer l’attaque de son adversaire, mais la mêlée était trop chaotique et sa monture, épuisée, saignait de plusieurs blessures profondes.

La hache de son ennemi écarta négligemment son sabre et s’enfonça dans l’épaule du Maréchal. L’os vola en éclats dans un craquement humide. Une agonie aveuglante fit lâcher les rênes à Cade ; il sentit son bras s’arracher alors qu’il glissait de sa selle pour s’écraser sur le sol froid et détrempé.

Il ne sut dire combien de temps il resta là, se tordant de douleur. Son membre avait été tranché et il s’était sans doute fendu le crâne dans sa chute. Par miracle, il ne fut pas piétiné à mort par la mêlée de guerriers et de chevaux en panique. Finalement, la bataille s’éloigna de lui. En voyant leur Maréchal tomber, les défenseurs de Goldhope s’étaient repliés plus avant dans la cité. Cris et rires résonnaient de toutes parts ; Cade ne pouvait que fermer les yeux et écouter cette cacophonie d’horreurs.

« Tu t’es bien battu, pour l’un des chiots de Sigmar. C’était une charge audacieuse. »

Cade ouvrit les yeux et leva le regard vers le visage casqué du guerrier même qui l’avait terrassé. Le chevaucheur de bête était escorté d’une vingtaine de gardes du corps : des hommes gigantesques, maculés de sang et de crasse de la tête aux pieds.

Le seigneur de guerre éperonna les flancs de sa monture reptilienne qui s’avança, dominant le Maréchal-Cavalier. La bête bavait des filets de salive rance qui laissaient des traces corrosives sur la cuirasse de l’homme. Sa gueule béante révélait des rangées de dents noires, et des lambeaux de chair putréfiée pendaient entre ses crocs. La puanteur était insoutenable.

« Vous pouvez tous nous tuer, haleta Cade, mais cette terre est la nôtre. C’est le royaume du Dieu-Roi, et vos dieux ne régneront jamais ici. »

Le cavalier le fixa un instant avant d’éclater de rire. Son hilarité ne fut pas partagée par les autres guerriers des Puissances de la Ruine, qui toisaient le Maréchal-Cavalier avec un mépris meurtrier.

« Votre terre, répéta finalement l’homme. Sais-tu, il m’arrive d’oublier à quel point les souvenirs des hommes sont dérisoires. Deux générations. Est-ce tout ce qu’il faut pour que les mensonges d’un dieu lâche sonnent comme la vérité ? »

Cade tressaillit lorsque l’effroyable bête fit claquer ses mâchoires à quelques centimètres à peine de son visage. Une puanteur de viande pourrie et de bile aigre s’en dégageait. Le cavalier glissa de sa selle et atterrit dans un fracas de métal. Un ordre sifflé fit s’éloigner la créature reptilienne, ses yeux restant braqués avec avidité sur la silhouette ensanglantée de Cade. Son maître s’agenouilla près du Marshal avant de retirer son heaume, dévoilant un visage buriné et un crâne couvert d’un chaume gris. L’homme avait le regard vif et intelligent, mais son œil gauche était déformé par une excroissance semblable à une corne jaillissant de la tempe ; elle étirait la peau au point de donner à une moitié de son visage l’allure d’un masque grimaçant. Hormis cela, Cade fut frappé par son apparence tout à fait normale. Par sa lucidité apparente.

« Cette terre ne vous a jamais appartenu », déclara le seigneur de guerre. « C’était le territoire du Serpent-Crâne, jusqu’au jour où vos machines de guerre sont arrivées pour les balayer par le feu et les balles. »

« Et alors ? » cracha Cade. « Tu crois que cela devrait me faire honte ? C’étaient des pillards et des assassins, comme tous ceux qui se prosternent devant les Puissances de la Ruine. J’ai combattu dans les terres sauvages. J’ai vu les horreurs que votre espèce engendre. Des camarades écorchés vifs. Des bastions mis à sac, leurs défenseurs massacrés jusqu’au dernier. Nous aurions dû vous brûler tous autant que vous êtes. »

La lèvre du seigneur de guerre tressaillit, esquissant ce qui aurait pu passer pour un sourire.

« Mais vous avez échoué », dit-il. « En vérité, c’est votre espèce qui a fait de moi ce que je suis. Je vous en remercie. Ce jour fut une bénédiction qui m’a mis sur la voie du véritable pouvoir. Urkan, de la Tribu du Serpent Crâne, était un fou à moitié aveugle, titubant dans les ténèbres d’un monde qu’il ne pouvait espérer comprendre. »

Il se pencha jusqu’à ce que son visage ne soit plus qu’à quelques centimètres de celui du Maréchal. Tandis que Cade plongeait son regard dans ces yeux gris, il aperçut les lueurs obscures qui brillaient derrière eux et entrevit les mondes d’horreur dont ils avaient été témoins. Il comprit que, malgré son calme apparent, cet homme était fou. La peur s’empara du cœur de Cade, plus intense encore que la douleur.

« Maintenant, mes yeux sont ouverts », murmura celui qui avait été Urkan. « Et je suis ici pour tenir un serment. »

Il se releva et remit son heaume.

« Prenez-le », ordonna-t-il à ses guerriers. « Quand la ville brûlera, que ce fou brûle avec elle. »

 

 

Modifié lundi à 14:50 par Valfiro
ajout histoire serments de haine

[Valfiro]

Je déterre ce sujet après un long moment où je n'ai pas pu m'atteler à la traduction. 

J'ai ajouté la deuxième histoire des chroniques de la ruine sur les Stormcasts cette fois : Le fardeau d'un héros. 

 

Bonne lecture ! 

[Valfiro]

Ajout de l'histoire Serments de haine qui concerne les Esclaves des Ténèbres. 

 

Bonne lecture .